Проза → Я маньяк
Я мыл руки в раковине. Струя холодной воды становилось красной входя в контакт со мной. Я забрал еще одну душу никчемного человека. Я чистильщик. Я маньяк. Я убийца. Я санитар жизни города. Я обычный человек. Придется покупать новую рубашку. В химчистку ее отдавать нельзя. Почему я надел новую недельную рубашку? Ладно. Не об этом надо думать. Сегодня у меня встреча с ней. Сегодня вечером. Стоит только подумать о ней и пробегает легкий холодок. Все, руки наконец то чистые. Рубашка. Кидаю ее в ванную и поливаю одеколоном. Закуриваю. Пока курю рассматриваю кровь на рубашке. Я помню это лицо. Эти глаза. Сдохни. Тебе нет места здесь. Ты мразь. Ты никто. Уже никто. Просто окровавленное тело. Кидаю сигарету, вспыхивает пламя. Как же меня завораживает огонь. Хотя вот такой – светло голубой не так возбуждает как ярко желто-красный, как от дров, но все же. Горит. Пойду пока приготовлю себе яичницу.
Она сидела на работе. Еще один труп. Еще один. 12 по счету. Это кошмар. Ей страшно сейчас смотреть на фотографии, не то что уж она ездила на место убийства. Даже видавшие виды морщатся при виде этих фотографий. Аккуратно срезная полосками кожа. Из этих ленточек всегда рядом выложено слово «Pain». Это единственная связь. Больше ничего общего. Кто застрелен, кто то сбит, кто то избит до смерти. Кто на улице, кто у себя дома, кто в машине. Связи больше нет. Может завтра что нибудь прояснится? Пора идти…