Проза → Город
В этот день никто не ждал бури, и никто не хотел умирать.
Город не обращал внимания на то, насколько чудесная стояла погода. Солнце ласкало серые улицы своим ярко-жёлтым светом, а небо улыбалось мрачным людям своими белыми густыми облаками. Смотреть наверх было бы куда интереснее и веселее, чем перед собой, но все были заняты своими повседневными проблемами, которые никогда не заканчивались. А в небе пели птицы, и лёгкий прохладный ветер обнимал каждую из них, словно был им такой родной и близкий.
Жители города продолжали двигаться в разные стороны, будто в этом на самом деле был смысл, словно от этого их повседневных проблем будет меньше. Это бессмысленное, со стороны казавшееся хаотичным, движение людей не могло означать ничего, кроме абсолютно ненужной суеты и слабости. Слабость выражалась в том, что люди создавали лишь видимость всеобщей занятости и неосознанную пародию на важность всего происходящего. Словно маленькие дети, каждый из них играл в свои игрушки с таким важным видом, как будто исход этой игры решал важнейшие проблемы человечества и созданного людьми мира.
Двадцать лет… Вот уже двадцать лет я живу в лесу. Странно, но я первый раз в жизни задумался о прожитом времени. Первый раз осознал, как долго я живу один, вдалеке от людей. Первый раз, просыпаясь утром и глядя в окно, я посмотрел в глубину чащи и вспомнил свою жизнь в городе. Мне стало грустно при воспоминаниях о шумных улицах, пробках, толпах людей… Стало грустно, и от этого чувства некуда было скрыться. В большом мегаполисе можно сбежать от проблем, спрятаться от тревог за бутылкой рома или в экране телевизора, в запутанных сетях Интернета.