Поэзия → Детдом
Я смотрю в окно. Зима. Падают хлопья снега. Во дворе играют дети. Мне не до игр. Входит кто-то в дверь. "Мама?" Нет, это не за мной. Кому я нужна...такая...
Хочу повернуть свое уродливое тельце, настолько ничтожное, что его никто не замечает. Не могу. Взгляд прикован к женщине, смотрящей в мою сторону. Кто она? Что нашла во мне интересного? Кому вообще может быть интересен такой урод? Уходит. Ну и правильно. Зовут обедать. У супа какой-то странный привкус. Не обращая внимания, встаю и ухожу.
Опять смотрю в окно. Снова стук в дверь. Поварачиваюсь. Это та женщина. Та самая. Что ей нужно в этом дерьме из мелких ничтожных детишек? Воспитательница сказала, что это за мной. Не верю. Отварачиваюсь и опять смотрю в окно. Она подходит и берёт меня за плечо. Я отстраняюсь. "Боже, как ей не пративно?" Произносит странные слова: "Я твоя мама..."
После я её не слышу. Мои зрачки расширились, в ушах зазвенело. Нечем дышать. Вот и конец. Умираю. В комнате тишина. И никто не заметил, что меня нет. Только она... Мама...мамочка...